No útero a semente passa a germinar,a flor que nascerá das entranhas.
A mãe que pari,gera,concede,"dá a luz".
O filho que chega flor e se virará planta verdadeira,mistério!
O futuro é incerto, das certezas da vida só a morte.
Os filhos fazem as mulheres tão especiais de um amor tão generoso,
que não é a gravata borboleta,o esteto no pescoço ou o livros bem escrito que nutre o amor materno.
O tempo depois do presente pede sempre incertezas,mas o amor da mamãe é dádiva eterna!
A poetisa que inventa poesia tal singela e despretenciosa nem cria tem,
então pense bem?
E se ela tivesse?
